Toda asa tem cor

Qual o nome do vento 
que a ave dourada
obedeceu os mandos 
do homem preso
pelos pés?

A sinfonia silenciosa
do medo
ainda inverte ou corrompe as 
galerias geladas 
de um inverno contínuo?
Corações bradicárdicos
que batem às custas das fortes emoções.

Os ventos que uivam pelas frestas
agitam os brotos de samambaia.
Eles crescem em círculos,
eles se aumentam
girando. 

Nos giros
que abrem a noite,
os ventos de fora,
de dentro
explodem
valentes.
Forças que afastam
as inteirezas e despedaçam
as pétalas que precisam cair e 
alimentar os desistidos.

Morremos-nascemos.
Continuares
infindos:
a eterna criação do vento
que nos persegue e 
risca oxigênio numa linha que
divide a caixa torácica e
abastece inflados de tempo,
as sementes que iluminarão
beijos carnívoros e
os corpos nus que serão girados
unidos.
Uma massa descontrolada
no regime dos sorrisos,
do gozo, das asas
soltas de aves brilhantes.
Aves que não mais pousarão.
Aves libertinas.
Aves que riscarão as cores.  

Lucas Galati

os_andantes

ILUSTRAÇÃO: Chiara Ghigliazza

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